Imago triplix mulieribus…

Lontano dalla fogna
dai carránecroelogi arcobalenosi
dai social che strumentalizzano ogni particola
di peldicazzo
per la rancida bocca di “amici*

#sietesoloconoscenti

il poeta amico non é
mai di alcuno,
ma un intimo parassita
inoffensivo al corpo
e aduso a starvi dentro
piú quanto pensiate,
in virtú dell’arte di esistere
inincorporabile, inaccettato
per genetica.
Distante
Dentro di voi
In voi
Ogni maledetto
Istante.

Provo pena per te, WS

Giorni
Uno che crede crede al verbo:
“I tuoi giorni sono contati.”
Non credi? Lo sperimenti pure,
e, non credendo, passi.
A te WS compiango la beffa
per un triste destino, per una triste
inutile scelta.
Grande è la pena che ho 
per te. Per paura 
hai scelto di fare da cavia
per la paura hai creduto 
di aggiungere
ai giorni contati
altri giorni contati.
E al mondo, 
oltre alla cerchia di amici,
fosti noto per essere come
quei topolini bianchi nelle gabbie.
Oltre alla combinazione di un nome
illustre. Di quella non hai certo colpa.
Ora cosa hai raccolto, Bill?
Cosa hai guadagnato?
Cosa hai aggiunto Bill?
Ne è valsa la pena?
Dicono che il vaccino non c’entra,
né il Covid, e allora cosa?
E allora cosa?
Cosa, cazzo? Cosa?
Mi verrebbe da ridere non ci fossi
tu, morto e nudo, 
come tutti i morti
in mezzo.
Messo in mezzo come i morti 
sui camion
messo in mezzo a fare da pubblicità
al profitto delle siringhe
e delle “cure”
che non curano la malattia più seria
e più pericolosa:
la viltà.
Messo in mezzo anche da te stesso:
hai scelto di avere paura, Bill
e sei stato portato via ugualmente, e neanche troppo 
oltre, dove saresti giunto
se avessi scelto di avere il coraggio
di non sommare con un triste trucco
da saltimbanco, una pessima prova
di teatro, giorni contati
ai tuoi giorni.
Non ne è valsa la pena, Bill.
No. 
E io provo solo pena per te
provo solo una triste pietà.

Dedicata a Sua Santità papa Tawadros II / Theodoros II
Patriarca di Alessandria
Patriarca di tutta l’Africa
Nella Sede di San Marco Evangelista
in Alessandria d’Egitto.

Un Santo mormora.
Per caso,
io, povero stupido, lo ascolto:
«I morti restan morti,
devi saperlo!»
Buffo che contraddica
– ma io sono stupido -,
quanto piange (fra le crepe
di marmo zuccherino
del sepolcro, come un germoglio
fresco, verde
timidamente spuntano le sillabe).
Un Santo mormora:
«Non credere loro,
oh sapessi
quante mani distese goccian
merda
sulle mie ossa annerite,
unte di balsami, addormentate in seta.
Quanto ci offendono
e non possiam sottrarci.
E quanti santi sepolti
son traditi,
e che discepoli mai ottiene
verità. Oh piangi,
piangi con me: i morti,
devi sapere,
restan morti!»
Dentro la cappella si piega
alla brezza serale il fuoco
e le candele sembran donne
che vedove, madri, orfane e sorelle
facciano veglia
ai torturati
riconsegnati a casa
di questi, alcuni,
neanche dodici anni.
«I morti restan morti,
se potessimo, sappi,
scapperemmo dalle ombre
delle icone, degli altari
e dalle chiese,
ci sottrarremmo a questa offesa
alla farsa estrema
ripetuta
e lasceremmo
che i vermi onesti ci trafiggano
e la terra ci sfaccia
più di quanto ora siamo;
ma piombo pietra e fondale
abbiamo ai piedi o
fuggiremmo 
da queste mani
dai nostri eredi,
dai sacerdoti ricoperti d’oro
che mima l’oro che ci tiene morti
(una lunga fila di blindati
travestiti a tesoro, ma l’asfalto è macchiato!
e ci sono gli sgherri incravattati
dei servizi…
e si alzano come marionette
a tempo i dignitari…
i morti non applaudono…)
un mare giallo splendente
che annega le bare,
simili a barche rovesciate.
(altre mummie si accodano, e non s’alzano
neppure)…»

«I morti restan morti…»
disse il Santo,
ma parlava
al vuoto e cieco cielo della notte.

Io, per l’angoscia,
ero già scappato.

Prima che la pelle
si asciughi ancora e increspi
conserva, Tu Ragazzo, la meraviglia lunga
dei pomeriggi liberi d’estate:
ti sarà utile…
prima che gli occhi siano ebbri
dal lavoro incessante degli sciocchi,
fissa il sole che all’alba sorge
sul margine del vuoto 
e sale e vince
il freddo ancora:
ti sarà utile quel lampo-aurora
nelle ore scure;
prima che le orecchie
si riempiano come fa un viale 
di foglie e terra a bordostrada
per le parole colpevoli del mondo,
ascolta, se puoi, ogni tanto,
la bianca pace notturna di una valle
in cui ogni fiato è storno sulla neve:
ti sarà amico quel silenzio
quando non avrai voci amiche 
intorno.

Tu, Ragazzo, soprattutto
osa osa osa
sempre almeno una piccola volta
al giorno. Basta, direi
a danzare, mortale,
fra gi Dèi.