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Prodromo

Oggi ho letto le vite dei giovanissimi e suicidi fratelli Trakl. Lui, Georg, poeta e soldato; Lei, Grete, musicista di talento. Sempre oggi uno dei nostri ex Capi del Governo si permette di dire: “Gli insegnanti devono tornare a lavorare, visto che lo hanno fatto i netturbini”.

Oggi vi osservo, più stanco
del solito, forse meno allegro
nel mio stato,
fratelli: due, cari alle Muse
ma infelici al fato. Tra un farinoso
vapore d’insetti come riflessa
immagine di vergine
su una pigra polla
d’acquitrini inverditi, ignoranti e felici
più di ciascuno, certo: la tua fronte,
lo sguardo duro, uscito
da un’anfora greca, infranta
di irrimediata antichità,
mi osserva, bella e violata,
e – morto – non può
vedermi ricambiare.
E lui, più luminoso, Apollo,
ma da qualcosa di fermo nella bocca
e amarissimo, con la balestra acuta,
il vertice di lancia
dei sopraccigli e due occhi come
bestie inseguite e vigili, vive,
più vive del mio giorno
ancora adesso
mi esaltano, incoraggiano.
Le ossa di ambedue sbiancano ancora
e nulla più sotto la terra a Stahnsdorf
e a Mühlau, a muoverle più nulla,
e i vostri corpi divorati come carta
dai vermi, a me sono presenti
in modo che non posso dire.

Considerati voi, le ossa, i resti
che urne furono e che cosa
vi serbò il sole dei vivi e cosa
di verbo e di bellezza fu nel vostro
respiro, brevissimo, guardate noi
ora, vi prego, vi scongiuro, resti:
a ricevere ordini da idioti
farabutti imbecilli,
come stiamo.
Se non dovremmo
uscire per le vie stridendo
e dare fuoco a tutto.