dionisodromopoesia

[Gotenstellung, Grüne Linie II]

Puoi imbrattare di ciance 
interi
cartelli, targhe e 
solenni moniti
monumentati,
mai monumentali.
Ma la Natura non mente, 
mai
e ti deride,
sempre
facendo crescere il legno odinico
alto, forte, da solo
sopra le tue bugie,
a far l'amore col cielo,
che le ignora.

All’amico e poeta Luis Balocchi, nel giorno del suo compleanno.

Gli anni non flettono, non sono
molle prigioniere dei divani, non
hanno occhi gelosi: solo un mite
assassino buon senso, un sesto
senso per la polvere e la luce.
Ma loro,  sono loro, 
che appassiscono le immagini
ai bordi delle foto e fanno andare
in curva i pavimenti giù in cascina.
Gli anni non riflettono, non sono
uno specchio per trucchi consumati,
se mai il calore residuo dei colpi
di un ordigno lontano e seppellito
Si fan vedere nel verde arrugginito
che vendica le piante maltrattate
per via, e soprattutto in posti
dove l'umanità si crede chicchessia.

Che cosa sono, i sogni?
I Sogni. I so-gni?
Uno specchio lurido che gioca a luce incerta?
Una terra pura separata da noi con velo tenace?
O entrambe le cose, inseparabili,
simili al lato di una moneta per la moneta stessa?
Che cosa è quel miscuglio di relazioni
che si ri-vede nei sogni, e i volti morti
e quelli vivi dei genitori e amici?
Che cosa è il sogno se non cotone di pensiero,
che si sfilaccia da un vestito logoro?
O un silenzioso, prezioso messaggero?

[All’amico N. e al suo Maestro Willy che si è preso una pausa e un arrivederci nella mattina di mercoledì 18 maggio 2023, alle ore 10:15]

Io sono, ora che dissolto è il provvisorio
che mi legava insieme, io ora,
proprio adesso
sono la pioggia che si ama ascoltare stando al riparo,
sono la macchia fresca dell’ombra gettata d’estate
dai pini, sono il vessillo d’oro delle ore di gioco
da bambino, sono la luce che ti ha accolto
quando sei nato
e il respiro che ti accompagna da vivo,
sono ogni forte colpo
del tamburo del cuore, sono
la polvere luminosa della sera
che resta incollata come uno sciame
al nero campo della notte,
sono un naso che annusava la tua giornata
sono una zampa che grattava presso l’acqua
e il cibo del tuo amore nella ciotola,
sono la tua gioia
e la tua immortalità:
ecco perché sono anche il tuo pianto
adesso, ma non temere.
C’è un unico legame che la dissoluzione non vince:
soprattutto
innanzi tutto
sempre
perché resto in te e rimango con te
io sono e sarò
ogni nuova meraviglia che ti aspetta.

Oggi
splendi
più forte, sole.
Oggi, è morto un vile.
Un traditore.

“Dedicato” con infamia al sedicente anarchico d.m. morto per un tiranno sul fronte Ucraino.

Quanto m’è odioso, nessuno sa
lo spettacolo marcio che travolge
le margherite, i fiori più scontati
o le piccole insignificanti
vite
d’insetti, moscerini, inezie, punti
e virgole:
ma c’è uno strappo nel tendone lercio
del circo, che un rapace o un maldestro
operaio ha inflitto
ai colori della farsa
tremenda

[…]

“Rex tremendae maiestatis”
ci vorrebbe un Requiem, e che Mozart lo sputasse
fra denti stretti e lue, e zucchero e confetti
è una vendetta
e luminosa
lo strappo,
quel taglio che rivela
una notte e un universo più grandi della lagna
da clown e democratici e il pubblico più woke
che un postribolo girovago desideri
la Puttana di Babilonia sembra scherzo:
C’est due, la vie perdue. – l’ultimo numero.

«Attenti, quando certi messaggi arrivano ai poeti!»

Anche tu sentirai
calpestando l’erba nuova
come rune che crepitano, si spezzano,
come ossa frante il cui midollo
denso rosso fuoriesca,
ciò contrasterà con la primavera
perché l’inverno avrà lasciato
un segno nel tuo cuore
ma ancora più questa mite follia
di sacrificio ti sarà
comprensibile e fraterna.
Quando vedrai mille spade
colore di tempesta, di cobalti
offesi e pronti a esplodere
uscire dal canto degli uccelli
capirai a che patto
si è giunti con il mondo,
con le insensatezze destinate
a esser cenere
e a che punto
e da che parte
mettersi.
Ogni volta la stagione nuova
ti porterà in guerra.
Anche se non vorrai
ti porteremo
in guerra.
Ogni volta la luce che ritorna
ti toglierà
la pace.

Avete ucciso Venezia
di furberia
di prezzi strozzini
di lottizzazione selvaggia
di masegni rubati
di vetrine ipocrite
di Carnevali vetrina
di acqua alta
di lavoro negato
di vita disurbana
di quotidiano
di turismo cialtrone
di ricordini cinesi
di un amore-cartone
di plastica e idrocarburi.
Oggi, che a una morta
città, non si può dar morte
a procura,

è un tuffo di vita
quello che vi fa più paura.

https://www.veneziatoday.it/cronaca/video-tuffo-palazzo-canale-venezia.html?fbclid=IwAR1w5x7Vf8-GtEeUWlEKgKVMIHzmX1HSI-avw2zYdjB3CkoH33tlRI7H3ig

Al fotografo Dantés per aver messo in piedi una delle più vere e commoventi mostre fotografiche.

Non si è perso
in Lucca non si è perso
quando la foresta e il nerbo
dei profondi boschi
sono mutati in torri
e le torri in case
e in ville
e in officine
e dalle loro sghembe
finestre - sentinelle
notturne
uscia ogni sera
la luce del Mestiere
e il risonar dell'Arte
contro l'usura
del tempo che dimentica.
Non abbiamo perduto:
contro l'incerto oscuro
è rimasta 
grandezza.

Venerdì 17 marzo

[foto – autore Dantés, Lucca]